Я бог. Я поэт. И срок мой настал.

Автор: Ягодин Анатолий Рубрики: Поэзия, Кавказ Опубликовано: 10-06-2009

Если б выжить мне довелось...

Меня погребли под собою хлеба,
Мне саван скроили метели.
На долю мне вышла лихая судьба —
Погибнуть в свинцовой купели.

Отвертело круги над землей воронье,
Но пробито бутоном тюльпана,
Распростерлось огромное тело мое
От Берлина и до Хингана.

Если б я переждал тот всемирный обвал,
Если б позже родиться пришлось,
Я бы эти цветы для любимой срывал,
Как на грешной земле повелось.

А теперь кто я ей? Не жених и не муж.
Нас война развела поврозь.
Мы б друг в друге, конечно, не чаяли душ,
Если б выжить мне довелось.

А про нас говорят — мы героями были.
Мы ровняли границы плечом...
Если б в том феврале мне глаза не закрыли,
Я бы точно сказал, что почем.

Я б кривде был враг до последнего дня
Я б с обманом и ложью жил врозь...
Если б в марте капель не отпела меня,
Если б выжить мне довелось.

Я бы глаже избрать себе мог удел —
Не подняться, не встать... Авось...
Но как бы тогда я в глаза вам смотрел,
Если б выжить мне довелось?

Я не хочу...

Земную жизнь пройдя до половины...
Данте.

Мой опыт жизни вовсе не огромен,
Не вижу смысла умолчать про то.
Я, может быть, в желаниях нескромен.
Но не хочу!.. И точно знаю что.

Те отвержения мои неистребимы,
Я бьюсь в них, словно рыба на мели:
Я не хочу заочно быть любимым
Пусть даже всеми девами земли!

Заезженный патриархальным бытом,
Я жизни гимн без устали пою
И не хочу геройски быть убитым
В любом, пусть даже праведном, бою!

Я не хочу, чтоб милость слали «боги»
В базарный день по рыночной цене,
И не хочу быть бедным и убогим
В любой демократической стране

Воскресение

Что ж, пускай слыву
Босяком.
От молвы убегу
Босиком.

Как вода в песок,
Без следа
Утеку на срок
В никуда.

И вот меня нет.
Мой срок не настал.
Лишь где-то на грани потопа
Я званье «поэт»
Приму как сигнал,
С которым шагну из окопа.

Я очнусь, как Христос,
В Воскресенье.
Запою на износ —
Во спасенье.

Струн моих перезвон
Гневно
Зазвучит в унисон
Нервам.

И двинется в свет
Рифмованный шквал,
Навзрыд зарыдают амуры...
Я бог. Я поэт.
И срок мой настал
Чужие гасить амбразуры.

Я пока не голодаю

Спозаранку выпив взвару
(Он полезен натощак),
Я гуляю по бульвару,
Настроение — ништяк!

Пусть не очень эстетичен,
Я не хуже всех, ей-ей,
И вполне демократичен
В телогреечке своей.

Грудь моя полна надеждой,
Я надысь разжиться смог,
Кроме вот такой одежды,
Парой кирзовых сапог.

Я пока не голодаю,
Хоть и ем не что хочу,
И с достоинством гуляю,
Ног пока не волочу.

Вот такая катаклизма,
Нет хитрее катаклизм:
Выпал из социализма,
Но не впал в капитализм.

И свечу небритой харей,
Папиросочку жуя,
Я уже не пролетарий,
Но еще не буржуа.

На бульваре побузую,
Ну а вечером — домой.
Скоро стану я буржуем
Назло контре мировой.

Социальные сети